El frío

Me devuelve a la realidad un pequeño punto frío en mi mejilla. Me quito el guante y alargo la mano hacia mi cara, pero el punto se deshace en una gota de agua cuando lo toco.

Hace frío, mucho frío. Tengo la punta de la nariz y las orejas coloradas. El parque está solitario y helado. Veo la nube de vaho que sale de mi boca al respirar.

Levanto la mirada y veo cómo miles de copos blancos van cayendo hacia en suelo.

Al poco rato tengo la ropa y el pelo empapados, y tirito de frío. Pero aún así no me levanto. Me quedo debajo del frío y de la nieve.

Pienso en qué es lo que me ha llevado a estar allí, inmóvil y congelada. El sol desaparece y cada vez hace más frío.

Me vienen a la cabeza unas imágenes fugaces: tres figuras esquiando, una risa... Desaparecen en cuanto sacudo la cabeza. Pero pequeños fragmentos de mis recuerdos empiezan a martillearme la cabeza.

El viento helado me muerde con cientos de dientecillos tan afilados como cuchillas.

De repente, siento algo cálido en mi cuello. Es reconfortante y agradable teniendo en cuenta lo fría que está la nieve.
Siento cómo el agua que empapa mi cuerpo se evapora al contacto con su mano. Una cálida mano que sé perfectamente de quién es. No hace falta que me gire para saberlo.